所谓伟人，其实只是在游戏场中忽有所悟的那个孩子。所谓玉，只是在时间的广场上因自在玩耍竟而得道的石头。
而在她思来想去的当际，窗外陆陆续续流溢而过的是初春的阳光，是一批一批的风，是雏鸟拿捏不稳的初鸣，是天空上一匹复一匹不知从哪一架纺织机里卷出的浮云……
所有的无暇是一样的——因为全是百分之百
每个作者的每一本书都只该是大漠行脚，每一枚慎重的留模，都是把自己全人作为印章来作的钤记。但是你要寻找那脚印的主人，她却正行在千里之外了。
属于渭水和淡水河的蒋勋，属于汨罗江和外双溪的楚戈，属于西喇木伦和大汉溪的席慕容，本是三条流向不同的河，此刻却在交汇处冲积出肥腴的月湾土壤。
缺憾必须依附于完美，独存的缺憾岂有美丽可言，天残地阙，是因为天地都如此美好，才容得修地补天的改造的涂痕。
日子过得忙碌而优游——似乎知道日后那一场别离，所以预先贮好整个一生需用的回忆。
那些来自河滩的石头一旦规规矩矩在木架上放好，竟格格不入起来，像一个活蹦乱跳的乡下小孩，偶尔进城坐在亲戚家的锦褥上，不免缩手缩脚。
世上有些好，因为突兀奇拔，令人惊艳，但林渊的好却仿佛一个人闲坐时看看自己的手，手上的茧以及茧和茧之间的伤痕，只觉熟稔亲和，亲和到几乎没有感觉，只因为是自身的一部分。
是三伏暑天，白土镇的太阳直哗哗的照下来，大院子里陆续搬出来好多好多只大樟木箱子。箱子扎实芬芳而巨大，在阳光下有一种千年不变的悠悠强势，简直像一列森严的城寨子一般坚固威猛。
生命如果是一场战争，我们便是那不知自己的背囊里究竟拥有多少箭镞的兵卒，只能奋力以搏——反正，回头去数自己背后箭袋的容量是件不可能的事。
是三伏暑天，白土镇的太阳直哗哗的照下来，大院子里陆续搬出来好多好多只大樟木箱子。箱子扎实芬芳而巨大，在阳光下有一种千年不变的悠悠强势，简直像一列森严的城寨子一般坚固威猛。
所谓战争，大概有点像那座防空洞，隐隐地坐落在那里，你不能说它不存在，却竟然上面栽上芙蓉，下面孵着
一只陶皿，是大悲痛大磨难大创痕之余的定慧。那些一度经火的器皿，此刻已凉如古玉，婉似霜花。
一阵风起，悬崖上的石楠撒下一层红雾，溪水老是拣最难走的路走，像一个自己跟自己过不去的艺术家，弄得咻咻不已。
树上有一枚银银亮亮包容无限的茧，她哪里知道那样轻柔细微的一纤，竟能坚韧得足以绾住一部历史。
据说大部分人的梦是无色的黑白片。这样看来，即使色感正常的人，每天因为睡眠也会让人生的三分之一时间失色。